La liga de los hombres extraordinarios

Lo normal es que tuviera siete huesos rotos, contusiones, sangre, un puñado de dientes menos y necesitara tres meses de hospital para recuperarse. Hubiera sido lo normal. De hecho, si el protagonista hubiera sido yo, sería lógico pensar que en este momento estaría parapléjico en una cama como Ramón Sampedro, cogiendo un palo con la boca para escribir estas líneas. Es lo normal cuando un becerro de 600 kilos de peso te traiciona, te ataca por la espalda, te eleva a los aires donde haces un doble looping y te lanza al suelo para, con una fuerza similar a la que ejerce un coche cuando te atropella, intentar machacarte contra un muro de barras de hierro.
Pero yo es que juego en una liga diferente a la de mi padre. Capaz de salir andando del trance, cambiarse los jirones de la ropa, subirse al coche y plantarse en el centro de salud para que tras tres largas horas de espera en las urgencias de un hospital le digan que a lo mejor lo más que tiene es una rotura fibrilar en una pantorrilla y que procure andar poco durante una semana.
Todavía soy incapaz de ganarle a un pulso. Pero qué se puede esperar de un hombre que ha saltado desde más de cinco metros para caer de pie como los gatos, que se ha pinchado por accidente una jeringuilla con la acababa de vacunar a 30 novillos y que se ha roto por siete sitios un brazo con un tractor, se ha acabado de arar tres fanegas de tierra, se ha duchado y a las seis horas se ha ido tan tranquilo a ver al médico. ¿Que le gane?