Hierro

Dejé un instante de pensarte.

Había sucedido algo en ti cuando volviste.

Venías más nostálgica, más triste,

seco tu sol que iluminó mi día.

Alguien -sé quién- que yo no conocía,

alguien que calza sueños de oro,

y viste almas dolientes, te pensó.

Caíste al pozo donde muere la alegría.

¿Por qué fuiste pensado, malherido, pensamiento de amor?

¿Cómo han podido pasarte el corazón de parte a parte?

¿Por qué volviste a mí, sufriendo, a herirme?

¿No recuerdas que tengo que ser firme?

¿Es que no ves que tengo que matarte?

De Cuanto sé de mí 1957. José Hierro